EXTRACTOS - El último príncipe del Imperio Mexicano por C.M. Mayo

C. M. MAYO

El
último príncipe del Imperio Mexicano

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La
consentida de Rosedale

Tomado del primer capítulo
de la novela

El
último príncipe del Imperio Mexicano

por C.M.
Mayo

(Grijalbo, Random House Mondadori, 2010)

Derechos
Reservados. © Copyright C.M. Mayo 2010.

Érase una vez
una niña
llamada Alice Green. Vivía en algo que la gente a la que
no se le ocurre nada mejor llamaría una granja, pero que
su familia llamaba su "hacienda señorial". La
casa grande de Rosedale no era especialmente bonita: una caja
de tablones con un salón central y, arriba, una hilera
de dormitorios (Alice compartía uno de los más
pequeños con sus dos hermanas). Sin embargo, había
chimenea en cada habitación, un piano reluciente en la
sala y, en el comedor, sillas estilo Hepplewhite. Se decía
que Pierre L'Enfant, que trazó los planos de la ciudad
de Washington, había prestado asesoría en el diseño
del paisaje. Había senderos de cornejos y setos ornamentales;
huertos de duraznos, peras, cerezas, higos y manzanas, pérgolas
de uvas, matas de fresas y hortalizas, incluyendo lechos de espárragos
sensacionalmente prolíficos ("Ay, Moisés",
la madre de Alice, Mrs. Green, se lamentaba cada primavera con
mal disimulado orgullo. "¿Qué voy a hacer
con todos estos espárragos?"). También podría
uno mencionar los pollos, patos, gansos y cerdos campeones y,
pastando en las verdes colinas que por aquí y por allá
bajaban hacia el boscoso cañón de Rock Creek, un
hato de vacas lecheras escrupulosamente bien cuidadas. Como era
común en esos días, la familia poseía esclavos;
éstos tenían sus desaliñadas cabañitas
atrás de los establos, de modo que no echaran a perder
la agradable vista del camino principal. Rosedale coronaba las
lomas que subían de Georgetown, el puerto tabacalero ya
casi centenario que había quedado arrinconado en el Oeste
del distrito de Columbia. Desde la claraboya de su recámara,
que sobresalía como una proyección del tejado,
Alice podía mirar las colinas que bajaban ondulando unas
cuantas millas más allá, hasta aquélla que
llamaban Roma, donde se levantaba el capitolio nacional, entonces
no más que un diente de edificio. Abajo, hacia el Sur,
corría el Potomac con sus rústicos muelles y, como
una prolongación de la casa de Francis Scott Key, el destartalado
puente del acueducto. En la orilla opuesta, hacia la azul distancia,
esa astilla que era la Casa Arlington dando la espalda a los
campos y bosques de Virginia. Ay, cuántas veces la vista
se vio ensombrecida por el humo que salía de alguno de
los molinos de papel o fábricas de pegamento de Georgetown.

El fundador de Rosedale había sido el abuelo materno de
Alice, el general Uriah Forrest, que peleó al lado del
general Washington, y era fama que había perdido una pierna
en la batalla de Brandywine. Su abuela materna era una Plater:
se crió en Sotterley, una de las plantaciones de tabaco
más opulentas de Tidewater Maryland.* Pero
mucho de todo eso se había perdido ya para cuando Alice
nació. Varias décadas antes, el general Forrest
se fue a la quiebra. Y en cuanto a Sotterley, cuenta la historia,
se le escurrió de los dedos al tío abuelo en una
partida de dados.

El padre de Alice trabajaba a la sazón en una oficina
de la ciudad de Washington, pero de joven había entrado
en acción en Trípoli, al lado del comodoro Decatur.
Conservaba su uniforme en su baúl de marino, un arcón
de madera con agarraderas de cuerda que nadie podía levantar.
Alice y sus hermanos y hermanas tenían permiso de probarse
por turnos el sombrero, que tenía una pluma enorme, y
de posar con él frente al espejo. También se les
permitía sacar el mosquete y el sable, aunque este último
no debía salir de su funda. Añadíase a todo
esto un par de botas altas con las suelas cuarteadas, unas chaparreras
amarillas que alguna vez fueron blancas como la nieve y un abrigo
que olía muy fuerte a alcanfor y no obstante estaba lleno
de hoyos de polilla.

Alice tenía siete años cuando lo supo: le encantaban
los uniformes. Ansiaba, con todo su corazón, ir a Trípoli.

—Las niñas no usan
uniforme —le dijo su hermano mayor,
George.

—Tonta —la llamó su hermana más
grande, mirando para arriba.

—Cabeza de alcornoque
—dijo otro de sus hermanos,
Oseola, y le sacó la lengua.

Fue así como persuadieron a Alice de abandonar su primera
ambición. Pero nunca abandonó el anhelo por su
destino, el cual podía sentir como una niña ciega
que palpara un elefante: una cosa enorme, cálida, pulsante.
No tenía ninguna noción de qué podría
ser, ni una palabra para describirlo, sólo la certeza
vaga pero sólida de que era totalmente distinto e inconcebiblemente
más grande que los otros. . .

La
brisa que sopla en un bosque de otoño

Tomado del tercer capítulo
de la novela

El
último príncipe del Imperio Mexicano

por C.M.
Mayo

(Grijalbo, Random House Mondadori, 2010)

Corría
junio de 1864, ya
bien en época de lluvias, cuando Maximiliano y Carlota
llegaron a la Ciudad de México. No obstante, como si el
Todopoderoso mismo hubiese querido mostrar au alegría,
ese día el cielo parecía un vidrio recién
lavado de tan claro. Miles de personas llenaban la calle más
importante de la capital, la calle de San Francisco; cientos
más aguardaban bajo el sol en azoteas y balcones. Se había
erigido una serie de arcos triunfales de madera y argamasa, cada
uno de lado a lado de la calle y tan altos como un edificio de
cinco pisos. Eran el "Arco de la Paz", el "Arco
de las Flores", y así seguía la serie, con
figuras alegóricas, cornucopias, inscripciones elaboradas:
"O Carlota, los jardines de flores de México te saludan
con palmas, rosas y laureles". Durante días, esta
calle había sido escenario de un frenesí de martillos
y herramientas; los baches se rellenaron con arena, las banquetas
se barrieron; decoraron los balcones con gallardetes y arreglos
florales y con la bandera imperial de México, verde, blanca
y roja. De nuevo, la policía anduvo en la mañana
repartiéndole a la gente costales de flores para que las
aventara. Los mejores balcones se rentaban a 80 y a 100 pesos
por cabeza. Según decían, un periodista le había
ofrecido a una tal Mrs. Yorke hasta 500 pesos por el suyo.

Angelo y Alicia de Iturbide, sin embargo, no pudieron disfrutar
su mirador privilegiado del año anterior, cuando el ejército
imperial francés pasó marchando por la misma calle;
en protesta a las ambiciones de Francia sobre el hemisferio que
consideraba de su cartera de responsabilidades , Estados Unidos
había llamado a su ministro, Mr. Thomas Corwin, de regreso
a Washington. El edificio que ocupara la legación estadounidense,
vacío durante no más de lo que lleva silbar una
tonada, servía ahora para alojar a oficiales franceses.

Desde el balcón del comedor de los Iturbide, en el tercer
piso, si uno se asomaba por los barrotes del lado extremo derecho,
podía ver un pedacito de la calle principal. Angelo y
sus hermanos no se dejaron tentar por la ventana. Se quedaron
en la mesa, fumando y jugando dominó. Habían dejado
al bebé en su recámara con su nana; todos podían
oírlo berreando y a ella tratando de arrullarlo con una
canción de cuna. Alicia y Pepa llevaban ya un rato esperando
en el balcón. El sol estaba fuerte. En ese reducido espacio,
las sombrillas pegaban una contra la otra a cada rato.

La idea de ver cómo esos extranjeros eran celebrados igual
que lo habían sido sus padres le traía a Pepa recuerdos
que le estrujaban el corazón. De por sí ya estaba
de mal humor porque un promiscuo número de miembros de
la sociedad mexicana había sido convidado esa noche a
ver los cohetes desde la azotea del Palacio Imperial, y nadie
de su familia estaba en las lista de invitados. Esa lista debían
de haberla urdido el general Almonte con su esposa y su ralea:
la clase más ínfima de trepadores y artistas charlatanes.

Podían oír hasta ahí los tambores, pero
el desfile no parecía estarse acercando. Cerrando de golpe
su sombrilla, Alicia dijo:

—¡Qué lata!
Vámonos adentro.

—Sí —respondió Pepa—. Vámonos —y fue la primera en meterse.
. .

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