C. M. MAYO

      Odisea
      metafísica hacia la Revolución Mexicana, 

      El libro secreto de Francisco I. Madero, Manual espírita

      

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Extractos <
 

      

        

          

            

              

                

                  
Extracto
                  del capítulo 2: 

                  El largo, laberíntico
                  y sembrado

                  de libros camino a Australia

                  Doña Sara
              
              

                
. . . . Muy lentamente,
                  en visitas espaciadas a través de varios meses, peiné
                  la biblioteca de Madero. En los días en que no iba, tratando
                  de hallarle el sentido a lo que había encontrado, fui
                  a caer en muchos hoyos de conejo, unos vacíos excepto
                  por uno o dos escarabajos muertos, otros con cortinas de terciopelo
                  y nubes de humo de incienso como para tener un ataque de tos.
                  Ya había visto buena parte de su biblioteca cuando la
                  archivista me trajo un volumen encuadernado en piel negra, con
                  sus iniciales, F.I.M., grabadas en oro en la esquina inferior
                  derecha. Era el Manual espírita de "Bhîma",
                  el mismo que había visto hacía tanto tiempo en
                  la Secretaría de Hacienda y Crédito Público,
                  sólo que aquél tenía una encuadernación
                  barata en papel. Así que tomé en mis manos este
                  finísimo libro de cien años de edad con su monograma
                  grabado, el objeto de todos estos años de lectura, investigación
                  y reflexión. Lo abrí lentamente. La segunda y la
                  tercera de forros se hallaban cubiertas con un papel que tenía
                  un diseño de hojas verde musgo al estilo de William Morris.
                  Estaba dedicado a Sara Pérez de Madero.



                  Esa misma tarde, en el archivo, me topé con Médiumnité
                  guerrissante par l'application des fluides électrique,
                  magnétique et humain (Mediumnidad curativa por la
                  aplicación de fluidos eléctricos, magnéticos
                  y humanos). Hojeándolo me encontré, bien metido
                  entre las páginas, un rotulado en máquina de escribir:
                  "Doña Sara Pérez de Madero, Zacatecas 90,
                  México, D.F." En el sello de la oficina de correos
                  se leía "4 JUN 16". Era del 4 de junio de 1916:
                  poco más de tres años después de que quedara
                  viuda. Para ese entonces ya había regresado a México
                  de su exilio en Nueva York y Nueva Jersey, a esta casa del barrio
                  porfiriano que se construyera sobre las chinampas de los aztecas
                  y los terrenos del circo decimonónico.



                  No tenía hijos. Vivía sola.



                  Y ahora, en el verano de 1916, la viuda del héroe es un
                  mero testigo ocular: la mandíbula de la Revolución
                  sigue moliendo. El general Victoriano Huerta, el traidor, ha
                  caído, muerto de cirrosis y enterrado en El Paso, Texas.
                  El embajador norteamericano Henry Lane Wilson —a quien Huerta
                  preguntara si debía mandar a Madero fuera del país
                  o al manicomio, a lo cual contestó, después de
                  toda su indignante intromisión y de que las tropas del
                  usurpador torturaran y asesinaran al hermano de Madero, Gustavo,
                  que Huerta podía hacer lo que considerara correcto y mejor
                  para México —había recibido órdenes
                  de volver a Estados Unidos, deshonrosamente. La marina norteamericana
                  ha concluido su ocupación del puerto de Veracruz, y ahora
                  las tropas del general "Black Jack" Pershing —incluyendo
                  al viejo amigo de mi padre, Ralph Smith— están persiguiendo
                  a Pancho Villa, como persigue su cola un perro, por el desierto.
                  El sobrino de Maximiliano de Habsburgo, el archiduque Francisco
                  Fernando, ha sido asesinado en Sarajevo. Los alemanes pelean
                  en todos los frentes de la Primera Guerra Mundial y pelean entre
                  sí por estrategias cada vez más bizantinas respecto
                  a México.



                  Emiliano Zapata, el líder campesino de Morelos, sigue
                  vivo y luchando, al igual que su némesis que pronto caerá
                  asesinado, el presidente Venustiano Carranza, cuyo Ejército
                  Constitucionalista tumbó a Huerta. Las ciudades están
                  plagadas de huelgas; el campo, de bandidos. El peso se devalúa
                  día con día.



                  Junio es el mes de las lluvias en la Ciudad de México.
                  Los árboles se ponen exuberantes y el aire —en esa
                  época— habría tenido un aroma dulce incluso
                  en la más gris de la tardes. Aun en medio del caos político,
                  la ciudad sigue adelante.



                  Imaginémonos: desde la azotea de la casa vecina, donde
                  una criada está bajando la ropa del tendedero, un perro
                  ladra. En el pedazo de calle que se ve por la ventana de doña
                  Sara, la lluvia rebota en los paraguas, y los automóviles
                  y las carretas pasan salpicando las banquetas. Doña Sara,
                  rodeada de sus libros, se sienta en el sofá, el abrecartas
                  en vilo entre sus dedos...



                  Saqué el contenido del sobre: una tarjeta postal del presidente
                  Madero a caballo y una foto, ya amarillenta por los años:
                  un hombre de edad madura, sentado de perfil, a quien no pude
                  reconocer; detrás de él y a la izquierda, de una
                  manera que no era natural, como si la hubieran recortado de otra
                  foto y pegado aquí, una imagen borrosa que, a juzgar por
                  la forma de la cara y la barba, podía ser Madero; una
                  nebulosa figura femenina a la derecha y, en el centro, flotando
                  en el aire, la burbuja blanca de un bebé.



                  Una fotografía espírita.



                  ¿Quién se la envió? No había remitente
                  ni carta alguna. ¿Quién la guardó entre
                  las páginas de Médiumnité guerrissante,
                  de Majewski? ¿Un bibliotecario? ¿Otro investigador?
                  ¿O fue la misma Sara Pérez de Madero?



                  (Otro hoyo de conejo: Majewsky. Se podría escribir un
                  libro sobre él, pero por ahora es suficiente decir que,
                  buscándolo en Google, aparece una noticia: tres de sus
                  fotografías de manos que emiten "fluido magnético",
                  todas reproducidas en su libro, fueron vendidas por Sotheby's
                  en una subasta de Nueva York, en diciembre de 2012, en 18 mil
                  500 dólares). 



                  Volvamos a doña Sara. No es necesario vivir mucho tiempo
                  en México para que uno empiece a verla. En las fotografías
                  icónicas de la Revolución —y al parecer la
                  Revolución se celebra más que la Navidad—
                  aparece sonriendo sombríamente con la boca cerrada, y
                  sin embargo muestra la mirada serena y el ceño relajado
                  de una madonna. En 1911 la vemos como Primera Dama, con una blusa
                  de cuello alto y un sombrero extravagante (la moda de esa época),
                  y luego con un abrigo que se antoja incongruentemente pesado,
                  siguiendo al presidente Madero, quien pasa por entre la multitud
                  levantando su brillante fedora (noten la espada en alto y el
                  enorme cono del sombrero de un campesino). En la biografía
                  de Madero de Enrique Krauze vemos a la pareja en unos sillones
                  berger gemelos, enmarcados por cortinas de encaje, los pies elegantemente
                  calzados descansando en una alfombra oriental; el presidente
                  Madero con un traje de color pálido; la señora
                  en un vestido de cuello marinero y con un peinado eduardiano.
                  Y luego, en 1913, tomada desde abajo (el fotógrafo estaría
                  en cuclillas), la cara hinchada, descompuesta por el dolor, de
                  la joven viuda.



                  Pero en la biografía de 2010, de Collado Herrera y Pérez
                  Rosales, hay otras dos fotos de doña Sara que yo nunca
                  había visto, tal vez tomadas a finales de los años
                  treinta o en los cuarenta: un halo de pelo blanco, los ojos risueños,
                  una sonrisa grande que descubre sus dientes; y está acariciando
                  un gato. La otra foto la muestra una o dos décadas después:
                  en una silla, con una falda y un suéter de color oscuro
                  sobre el que luce un crucifijo grande, con el susurro de una
                  sonrisa sabia, cansada. Está mirando directamente a la
                  cámara: esa puerta mágica hacia nosotros.
 
              
              

                

                  
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